Claro que não

Não, não, não
eu sei que eu não deveria, mas...

esse Usain Bolt não é um chato? Que mala...

Não, não, não
eu sei que eu não deveria, mas...

handebol na olimpíada???

Não, não, não... (bem, já deu para entender...)
a choramingação do Diego Hypólito não deixou tudo muito pior???

***

O arrepio de novo. Aquele arrepio. Com a Maurren Maggi. E não foi porque ela é brasileira. Não foi.
O esporte não é a coisa mais linda que existe?
Pena que tem que treinar...
uauauauauuau.

***

Sabe qual é o problema da propaganda política? A breguice.
Como é que deixam passar, hein?

***

Pra brincar aqui. Eu fiquei daquele jeito ali na foto.


***

Não, não, não, eu sei que não deveria, mas... É machista, mas...

A guria se senta ao lado d'Ela.
Sempre se viram por ali, mas nunca se falaram ou foram apresentadas oficialmente. Há, digamos, uma cumplicidade feminina. Só. E basta. Ela permanece impassível, fumando seu cigarro, não olha para o lado, sabe que vem uma pergunta.
A guria olha pra Ela, olha pra frente, olha pra baixo, pras mãos pousadas sobre as pernas. Tem uma falsa apreensão. Ela fica impassível. Não é amável. Ela não é receptiva, nem está ali para confortar ninguém. No copo a sua frente, tem um martini. Xôxo já. "Vencido" como sua maquiagem, que tenta esconder os anos...
O nervoso da guria é mais pela busca da coragem pra fazer a pergunta do que pela resposta. A resposta a guria conhece. Intui. Mulher é intuição. Sempre.
A pergunta: "Os homens que dizem me amar até hoje, pra esses homens, eu não dei. Coincidência?"
A resposta d'Ela: "Claro que não".

Geografia

trabalhar como os espanhóis.
comer como os franceses.
dançar como os latinos.
festear como os brasileiros.
estudar como os alemães.
treinar como os australianos.
beber como os russos (?).
viajar como os japoneses.
conformar-se como os chineses.
orar como os indianos.
brigar como os italianos.
e "me achar" como os argentinos.


(será que é isso? ah, os "pré"conceitos...)

***
e aí?
vínculos empregatícios ou vínculos afetivos?
pensei sobre isso, mas mudei de direção...
de repente, vou escrever sobre isso. Ou não.
Preguiça.

na verdade, eu só queria empurrar o bumerangue mais pra baixo.

Bumerangue

Tá, eu vou falar sobre o Phelps. Me deixa. Deixa eu falar. Me solta, vai. Eu vou falar.

Seguinte.

... annn...

Michael Phelps é feliz?
Ok, sei que é chato isso de eu querer saber se as pessoas são felizes, mas eu realmente tenho essa pretensão, não pelas pessoas, mas pela coisa. A felicidade.
Já li/ouvi/provei que ela está em pequenas coisas, que de tão sutil não notamos, e só na ausência dela nos damos conta de sua passagem... a danadinha. Já li que "nada impede mais a felicidade do que a própria lembrança da felicidade"... enfim. Escorregadia essa felicidade.
Mas não me canso: Phelps é feliz?
Phelps teve escolhas e soube fazê-las, acertou seu destino, correu (ops, nadou) pra ele sem dúvidas, questionamentos, receios, medos? Foi isso? E, então, é feliz? Foi experimentando ela, a felicidade, nesse caminho? Foi isso?
Li que ele não tinha tantas opções assim. Que não ia bem em coisa alguma até um técnico de natação o descobrir. Será? Sempre temos opção. Ele podia dizer não à natação. Não disse. O que o fez dizer sim? Destino? Mas destino não quer dizer ser feliz...
Já li que ele só treina. E come. E dorme. E foi aí que a impressão se instalou em mim: a de uma prisão. Fazer uma coisa só por tanto tempo... Por mais que ele tenha se tornado Michael Phelps, o nome de uma olimpíada inteira. Por mais que tenha feito pela natação o que o Pelé parece ter feito para o futebol, algo por aí (com o perdão da comparação clichê).
Ainda assim, a sensação de prisão.
E aí todas as perguntas que empurrei pra fora de mim se voltam agora, como um bumerangue, numa outra. Única: o que faço eu com toda a minha não-prisão-de-phelps? O que faço eu com toda a liberdade que julgo não existir na vida de Phelps?

Da série "Mundo MSN"
hehehe
rsrsrs
hihihih
kkkk
:)
hahahaahaha
(risos)
ou....
aqueles bonequinhos?

Da série "Não somos só matéria"
Ainda vou descobrir o que é esse arrepio que sinto em um dos lados do corpo quando me emociono. Aconteceu assistindo a provas da olimpíada, mas rola também diante uma história bonita.
Alma penada?

Da série "Me dá um pouco dessa autoconfiança aí!"
Phelps ou Usain Bolt?

Da série "Como eu acabo essa postagem, hein, carácoles?"
Li ou me disseram que, quando algo triste/ruim acontece com a gente, acessamos todos os algos tristes/ruins anteriores. E então choramos por todas as dores que já tivemos, desde o útero da mamãe. Que coisa forte.
O contrário podia acontecer também. Quando algo bacana/prazeroso acontece, sorrimos e nos emocionamos também acionando todos os prazeres e as bacanices anteriores. Mas isso eu não li, nem me disseram.
Eu tô dizendo. E acho possível estar certa. Por que o contrário não valeria? Nem que seja por justiça divina ou só por efeito bumerangue.

Eu já escrevi sobre a minha teoria do arco-dos-antônimos-complementares?
Acho que, se procurar, sou capaz de encontrar o guardanapo onde a desenhei (sim, precisa de desenho). Eu estava numa mesa de bar. A teoria precisa de, digamos, estímulos para ser entendida.

O maior sorriso

Hoje é dia dos pais.
Claro que é uma data comercial... patati...patatá. Mas não dá para esquecer que faz oito anos que não abraço o meu nesse dia. E o meu pai era a pessoa que eu mais abraçava na minha família. Sempre foi. Virava-e-mexia, eu estava pendurada nele. Aquelas coisas de ter mais afinidade com umas pessoas do que outras, mesmo (ou principalmente) nas famílias.
Mas este não será um texto triste, eu prometo.

O pai, em geral, é o primeiro homem que amamos na vida. E não raro o primeiro a nos decepcionar, porque haverá um dia em que vamos descobrir que ele não é um super herói...patati patatá.
(Provavelmente, este será um texto mais pro super herói, mas estamos combinados que eu sei que ele não foi, ok?)

Teve uma época que eu sabia "muito" de futebol. Ia para o estádio do Grêmio com ele. Falávamos sobre muitas coisas, até de futebol. E depois de um tempo percebi que o mais legal de tudo eram justamente as conversas enquanto esperávamos o jogo começar.
Eu conversava muito com meu pai. Eu era faladeira com ele, juro! :)
Acho que tem a ver com confiança. Que não se compra, não se pede, não se encomenda. Apenas existe. Eu confiava nele. E meu pai ouvia até o meu silêncio. Às vezes, na viagem de carro, ele retrucava: "a loraine veio, hein?" (eu sentada logo atrás dele).

Meu pai me ajudou a estudar às pressas para a primeira prova de colégio da qual me lembro. O teste era à tarde, e eu passei a manhã dispersiva, como uma típica pisciana, sempre pronta a trocar a realidade pelo devaneio. Eu não lembro se fui bem na prova, acho até que colei da minha irmã (te confessei isso alguma vez, mana?). Mas daquele dia em diante foi diferente. Anos depois, vi meu pai várias vezes junto à porta do meu quarto, final de ano, um calorão, eu adolescente, estudando para as provas finais: "O que tu tá estudando se tu já tá passada, guria?"

Meu pai me ensinou a jogar sinuca. E teve uma época que joguei muito bem. Ganhava dos guris. Teve uma época que eu "tomava" cachaça com ele enquanto a mãe esquentava o jantar. E teve uma vez que meu pai, acreditem, me disse que eu ia ficar bem com um cigarro. Que combinava comigo. Nada politicamente correto, né? Pois é. O tipo de coisa arriscada que se diz quando se confia na pessoa. Meu pai confiava em mim. Eu vim a saber disso muito tempo depois, e levei um susto.

Meu pai achava que eu podia ser médica, porque ia muito bem no colégio e tinha jeito de médica (?!!). Eu queria fazer educação física, que nem ele. Mas uma vez, quando leu um cartão de dia dos pais que fiz, um cartão caprichado!, ele me olhou, segurou meu queixo com a ponta dos dedos e disse: "tu vai ser escritora, filha?"
Eu fiz jornalismo. E lembro do dia que ele procurou no supermercado o jornal em que saiu a primeira notinha que redigi como "jornalista". Apontou no papel, dizendo pra vendedora: foi minha filha que fez.
E tempos depois eu cursei educação física. :) Mas não consegui contar a ele. Eu me inscrevi no vestibular pela manhã e ao meio-dia ele morreu. O primeiro dia de aula na faculdade depois disso foi bem emocionante pra mim. Não terminei educação física, é verdade (foi preciso escolher entre continuar a pagar a faculdade ou tentar financiamento do apê pra sair de casa...) mas... a vida deu voltas e hoje tenho muitos amigos na área. Me sinto "pertencente" a esse mundo, ainda que sem diploma.

Meu pai foi pra cima e pra baixo comigo quando tive anorexia. Numa época em que a doença mal era conhecida, ele teve muita dificuldade para compreendê-la. Muita gente tem até hoje, imagina naquela época então... E ele brigou comigo por causa disso como ninguém. Foi uma época bem difícil, mas também de muita dedicação da parte dele. Quando ele morreu, eu pensei: "puxa, Loraine, ele te salvou e você não o salvou". Tolice a minha... quanta arrogância, Loraine...

O último livro que ele leu, já no hospital, foi eu que dei. Ele adorou. Era uma história com muitas descrições do pampa, das estradas por aí afora. Meu pai era caçador. Dizia que o Rio Grande do Sul era grande demais. Vinha o inverno, aqueles dias frios com chuva miúda tocada a vento, ele dizia "ahhh, tempinho bom para caçar". Meu pai gostava da função, da aventura. Nós tínhamos dificuldade para entender qual era o prazer de levantar às 4h da manhã, caminhar no campo, com água pela cintura às vezes, carregando um monte de tralha e esperando um bicho que nem sempre vinha. Guardadas as devidas proporções, quando saio pra correr, quando topo uma competição, com chuva, e fica tudo difícil, sei lá, vale até a friaca do jipe à noite, eu lembro dele. E então acho que entendo o prazer que ele sentia na adversidade voluntária.

Uma vez fui caçar com ele. Até então nunca o tinha visto tão realizado. Sempre que quero lembrar dele muito feliz, penso em sua imagem, encostado numa ribanceira, à beira de um banhado. Era final da tarde, eu estava ao lado dele. Falávamos sobre qualquer coisa, acho que ele contava de alguma caçada... Daquele vazio imenso de campo afora vinham muitos barulhos... (a natureza faz muitos sons no amanhecer e no entardecer, vc já notou?). Ele abriu um sorriso do nada. Um sorriso de felicidade tão grande que eu mal soube o que fazer com ele.
Agora, eu sei.
É para, por exemplo, lembrar num dia como hoje.

obs.: a foto ali é do fim de semana da tal caçada. Meu pai à esquerda e um dos meus irmãos à direita. Foi uma saída só para reconhecimento do local.

Um prefeito bem doidão

O Sebastião começou o papo lá no blógui.
A época é oportuna, afinal, vai ter um domingo que vamos ter de ir a algum colégio da cidade, nos apresentar e brincar na urna eletrônica, para a escolha do novo prefeito.
O Rodrigo comentou que pra ele já estaria ótimo se retirassem a sinaleira debaixo da Terceira Perimetral no cruzamento (cruzamento?) da Nilo Peçanha e também permitissem atravessar a Protásio pela Ramiro Barcelos.

Eu gosto muito de Porto Alegre. Sinto mesmo o que diz aquela propaganda, que deve ser do Zaffari. A que diz que a melhor vista da cidade é a aérea, de quando voltamos para ela. É mesmo! Porto Alegre está longe da perfeição, mas o que a gente quer das coisas/algo/alguém e até da cidade onde moramos é personalidade e integridade - para os defeitos a gente dá um jeito. E POA tem isso: personalidade e integridade.

Minha Porto Alegre ideal, eu já contei num post aqui, teria o Dilúvio navegável, com barcas e duas largas ciclovias nas duas beiradas, deixando um espacinho prum corredor de ônibus (elétrico!) antes das calçadas. Eu queria também que o Guaíba voltasse a ser praia, do Centro até a Zona Sul, e que sua costa fosse tomada por esportes, dos náuticos aos terrestres. Queria q nenhum parque fosse cercado e que toda idéia de muros como o da Mauá fosse proibida na constituição estadual. Eu queria ciclovias e metrôs.

Impossível? Yesss, eu tb acho.
Não vamos eleger o prefeito que vai fazer isso, né? Não, não vamos...
Os programas deles falam de outras coisas, como criança na rua, educação, essas coisas, que você aí está achando que são mais importantes. Não são. E as idéias ali em cima não as excluem.
Fazer real aquela Porto Alegre ali, do parágrafo acima, tem tudo a ver com uma cidade mais justa. É uma questão de espírito, de clima, de atmosfera diferente. E isso muda toda a energia do lugar, a ponto de respingar nos chamados "PROBLEMAS SOCIAIS". Às vezes, a gente resolve um problema atacando justamente o que aparentemente não tem nada a ver com ele. É uma questão de liberação de energia.
Loucura? Yesssss, eu tb acho.

Mas um dia o Brizola aterrou o Guaíba e colocou dois bairros sobre ele. Tá lá o Praia de Belas pra quem quiser ver. Pára para pensar: aterrou o Guaíba para alargar a cidade!!! Não é maluco?
Também teve um prefeito que foi tachado de louco quando rasgou a cidade pra fazer a Protásio Alves. Hoje, a Protásio não é nada...

Então, é isso: eu quero um prefeito maluco. Bem doidão. Dá para ser? Onde tem?