Durma sem derramar

Tem dias que não adianta estar cansada, não adianta ter passado o dia sonolenta. É deitar na cama e algum mecanismo desconhecido pra mim dispara. Sem controle.

Um pensamento atrás do outro, atrás do outro, atrás do outro, atrás, por cima, por baixo, as horas passando, o corpo quieto, a cabeça girando, alerta, acordada. Mais do que acordada, independente de mim. 

Ontem foi assim. E foi do tipo de turbilhão que surge um texto. Tem giros mentais que não dão em lugar algum, mas há os que resultam em texto. Como ontem. Eu tentando dormir, e a cabeça lá montando um texto à revelia de mim. 

Não ria, não desdenhe, não duvide. Acontece mesmo.

O texto fica lá, se movimentando sozinho. Um parágrafo deslocando pra cá, outro pra lá, o texto vai espichando, vou ficando com medo de perder alguma parte, penso se devo levantar da cama e escrever, fico em dúvida, volto para o texto pra ver até onde já foi, começo a achar que vou perdê-lo, repasso cada frase, outra que não estava ali surge agora, fica tudo emendado, como uma folha impressa e rabiscada em volta. Cada vez mais difícil de decorar.

Não quero perdê-lo, não posso perdê-lo, mas não levanto da cama para despejá-lo, vomitá-lo, expulsá-lo de mim. E então fico com aquilo, temerosa, cuidando que nenhuma frase ou parágrafo escape até o dia clarear e eu ter tempo de guardá-lo em algum lugar. Como se eu equilibrasse um copo transbordante de líquido e quisesse que nenhuma gota caísse no chão. Como quando enchemos as forminhas de gelo com água e temos de levar até a geladeira sem derramar. Parece tão curto o caminho, tão fácil, mas tão improvável evitar o pingo no chão.

Fico lá, segurando isso. É bem assim. Juro.

O texto de ontem? Vou segurar o copo mais um pouquinho.