A lesma

Devo ter sido a única competidora a percebê-la no meio do caminho. Não era do tipo de jardim. Era robusta, vitaminada, criada no campo, uma lesma da fronteira, literalmente. Afinal, estávamos em Livramento.

Passei cinco vezes por ela. Quatro delas de bike. Eu e uns tantos outros, despencando ladeira abaixo, socando no pedal (eles), trepidando punho, braços e tronco (só eu, hein? ai, meus miolos...). A cada nova volta, eu via que ela havia resistido. Sem noção, a lesma. Se ela soubesse que passou perto de morrer tantas vezes... quantos éramos? Poucos, mas o bastante para acertá-la em cheio com um grosso pneu a qualquer momento. Mas não. Ela foi avançando, abrindo um rastro na estradinha estreita, indiferente ao cross triathlon. Na quinta vez que passei por ela, agora correndo, constatei: ela havia conseguido, já se aproximava da margem oposta da estradinha. 

Preciso explicar por que seguramente devo ter sido a única a ver a lesma e acompanhar sua aventura inconsciente? Ai, bem-vindo leitor, te puxa, vai. Não seja lesminha das idéias.

***

O treino de pista me surpreendeu hoje. 

Dois dias sem treinar, dormindo mal, horas em ônibus... (depois de Livramento, encarei Frederico Westphalen. Esse meu trabalho... como jornalista, às vezes me sinto um caixeiro viajante)... e com um desempenho ruim em prova pesando meus miolos, seguei a cogitar nem enfrentá-la. A pista. Queria apenas correr por aí. Pra voltar pra casinha, sabe? Me encaixar de novo.

Mas fui. Ao meio-dia, sozinha. Meu nível de irritação por não encontrar água no bebedouro junto à pista era indício de que os 6x200 e os 3x400 pré-série não tinham sido fáceis. Não foram, mas fiquei dentro do tempo pedido. Então vieram os 5 de 1km, que eu tinha de fazer pra 4'30 a 4'20.

Fiz o treino na seguinte "batida": vou fazer sem olhar pro relógio e ver no que vai dar. Girei as voltas na pista pensando em um monte de coisa e me fazendo algumas perguntas. Senti raiva, felicidade, dor, vontade de chorar e de rir. Sensações. Quando a cabeça parou de girar, vi que a pista podia ajudar minhas pernas. No sentido, digamos, bairro-centro, tinha um vento firme. Ali eu me soltava, e o esforço foi (ao menos psicologicamente) reduzido pela metade, já que num lado da pista eu tinha esse empurrãozinho. 4'20, 4'20 e 4'20 os três primeiros 1km.

Quando finalizava o terceiro, pensei: "eu posso ir embora agora. Posso. Claro. Ninguém vai me impedir, ninguém vai me prender, xingar, bater em mim, nem ficar de mal". Mas o intervalo... ah, o intervalo... A gente termina o tiro pensando "vou parar agora, chega dessa porcaria-dessa merda-dessa pista-o-que-adianta-se-na-prova-não-faço-esse-tempo". Aí, vem o intervalo. O coração vai acalmando, acalmando, acalmando... É tão bom quando o coração acalma, neh? Lá no meio do intervalo, o pensamento já muda para "tah bem, vou fazer só mais esse". "Só mais esse". 

O quarto 1km pesou a perna. Lembrei que podia ir até 4'30, ainda não tinha usado essa "vida" hehe. Ficou em 27". Usei. E no intervalo pro quinto, já nem estava mais irritada com a falta de água no bebedouro. Outro 4'20. Tchau, pista. Preciso de água.

Na volta pro clube, no trote, fiquei pensando se todas as sensações da pista ficavam impressas em algum lugar da gente. Ou se a gente seleciona inconscientemente as que vão ficar. Ou se não fica nada, e por isso a gente volta pra ela na semana seguinte.

Mas e a lesminha, hein!? Digo, lesmão. Se ela soubesse como se arriscou na pista...